Det är okej! Jag är här. Här är jag! Det är okej.
- Sätt ner den nätt och försiktigt? - Vid konfiskeringen. Läs skylten nästa gång.
Du förstår inte. Jag ska möta min frus flyg. Låt mig ta bilen.
Visst. Imorgon, 8 till 16. Betala 40 dollar, så är den din.
Skriv inte upp den.
Kom igen, det här är min svärmors bil. Hon är redan sur för jag inte är tandläkare.
- Jag är snut. Los Angelespolisen. - Jag var i LA en gång. Hatade det.
Jag förstår. Jag gillar det heller inte...
Akta stötdämparen, den är av plast. Ta det lugnt.
Ge mig en chans, va? Jag har varit snut i New York City.
Jag flyttade till LA för min fru fickjobb där. Vad säger du?
Här är vi i Washington, demokratins hjärta. En hand tvår den andra.
- Kom igen, hörru. Det är jul. - Så fråga jultomten om en ny bil.
God jul, polarn.
Varsågod, Murray.
Skitstövel.
- Hej. Var är telefonerna? - Därborta.
Leonard Adkins har en nyhet som blir hetare för varje minut.
Säkerheten var hög idag på Escalan flygplats i republiken Valverde,
dit regeringskällor meddelar att den avsatte generalen Ramón Esperanza
kommer att anlända för utlämning till de Förenta Staterna.
För två år sedan ledde generalen landets arméer mot ett kommunistuppror,
i en kamp finansierad av amerikanska pengar och rådgivare.
Esperanzas fall från makten skapade oro
i hans hemlands regeringsval, och även i vårt land,
när Pentagon tjänstemän anklagades för att ha försett honom med vapen,
trots regeringens bojkott.
Bevis för att Esperanzas styrkor skändade grannländernas neutralitet
fick regeringen att stoppa biståndet.
Esperanza står anklagad för att ha ersatt det monetära stödet med kokainsmuggling.
Trots att Esperanza avsattes som överbefälhavare tidigare i år,
nåddes inte beslutet att utlämna honom förrän igår.
Washington-källor påstår att ett telefonsamtal var avgörande, ett samtal från...
Ja ja.
Kunde jag hitta en telefon så ringer jag dig, vem du nu är.
Ursäkta mig. Tack ska du ha.
Det här är McClane. Var det nån som ringde?
- Jag hoppas jag är någon. - Älskling! Var är du? Har du redan landat?
Det är nittiotalet, vet du.
Mikrochips, mikrovågor, faxar, flygtelefoner.
För min del tycker jag framsteg nådde sin höjd med djupfryst pizza.
Hör du, vi kommer att bli ungefär en halvtimma försenade.
Jag ville bara tala om det. Är ungarna okej?
De kommer att vara på högvarv så mycket socker som dina föräldrar ger dem.
Skällde mamma på dig för att du lånade hennes nya bil?
Nej. Inte än.
Hör du, älskling. När du landar, kan vi inte bara hyra en bil,
checka in på ett hotell, lämna ungarna hos dina föräldrar.
Beställa rumsbetjäning? En flaska champagne, vad säger du?
Det säger vi.
Då ses vi om en halvtimma, älskling. Jag älskar dig. Hejdå.
Är inte tekniken ett under?
- Min man tycker inte det. - Det gör jag.
Jag brukade bära omkring på de där förfärliga Mace-grejorna.
Numera...
Zappar jag varje käft som jäklas med mig.
Jag provade den på min lille hund.
Han haltade i en hel vecka, stackarn.
Ursäkta mig.
Du ser väldigt bekant ut.
Det hör jag ofta. Jag har varit på tv.
Ja, det har jag med.
- Tar du verktygen? - Visst.
Det här är Amy Nichole, direkt från Escalan flygplats,
dit den avsatte generalen Ramón Esperanza just anlänt under sträng bevakning.
Den avsatte diktatorn verkar triumferande.
Han vinkar åt folkmassan som vore han på valkampanj.
... tusentals politiska fångar, inklusive den nye presidenten.
Utan tvekan har han fortfarande många trogna anhängare både här och utomlands.
Flertalet rykten går på Capitol Hill att andra...
- Jaha? - Sir, vi kontrollerar vår utrustning.
- Några problem med ledningsrören? - Det vet jag ingenting om.
- Gör det något om vi tar en titt? - Stig på, bara.
Det verkar liksom inte rätt, att stänga den här kyrkan.
Församlingen fortsätter använda den, men det är inte detsamma.
Den har funnits till i många år, och jag har funnits här med den.
Ja, det känns som en del av mig dör med den här kyrkan.
Det har du rätt i.
... kokainsmuggling och mutande av regeringstjänstemän.
Man skulle inte tro det om honom, men hur munter han än verkar,
kan de inte dölja faktumet att USA:s kamp mot droger har tagit sin förste krigsfånge.
Det här är Bovete. Klubbhuset är öppet.
Vid Dulles, står männen från justitieministeriet
och väntar på att gripa denna symbol för Amerikas kamp mot kokainet.
Slaget är nästan vunnet, men krigets utkomst är osäkert.
Samantha Coleman, WNTW, för kvällsnyheterna.
Det är uppfattat, överste. Klart slut.
Det var översten.
Alla är i position. Hur är vädret?
Vi har snöbyar utefter hela Virginias kust.
En ny stormfront är på väg in från nordost.
- Gud älskar infanteriet. - Amen.
Verkställ era uppdrag.
- 15.51. Märk. - Koll.
Senare.
Det är kallt där ute, hörni! Jag stampade fötterna i fem minuter.
Två cappuccino. Snabba ryck.
Ursäkta mig. Det här låter nog lite långsökt, men jag tror jag såg...
Såg vadå?
Elvis. Elvis Presley.
Jävla turister. Det borde finnas en lag.
Det finns många från justitiedepartementet här.
- Finns det någon anledning till det? - Bara rutin.
- Några kommentarer, sir? - Inte nu.
Tack, sir.
Det är överste Stuart där borta.
Hade lite problem med personal. Fick en ersättare i sista stund.
- Hur är säkerheten här? - Som vi trodde... ett skämt.
- Skulle vi kunna få några ord? - Ni kan få två: "Fan" och "heller".
Inga foton, din vänstervridna häxa.
Gamla nyheter.
Hörru.
- Vad är det? - Har du nyckel till dörren?
Visst. Varför?
Därför att jag vill att du ska öppna den åt mig.
- Finns det en snut i tjänst här i krokarna? - Flygpolisen.
Gå och hämta dem.
Sådär ja. Perfekt. Klar att användas.
Det är förbjudet område. Vad är det för fel?
- Orkade ni inte vänta på inlämningen? - Vi jobbar här.
Då får vi väl se era ID.
Så klart. Inga problem.
Jösses. Helvete!
Vad är det här, skiftarbete?
- Han kom in hit och visade upp en bricka? - Jaa. Han sa åt om att ta ner er hit.
Herregud.
Din jävel!
Håll still!
Bra gissat, skitstövel. Jag är snut. Han var boven.
Var är ditt ID?
På väg till Cleveland?
Du förklarade ingenting. Du föste bara tillbaka mig hit i den här boskapsvagnen.
- Sir, vi sa åt dig det var överbokat, - Okej. Jag accepterar det.
Kan ni inte ge mig förstaklassmaten mitt tv-bolag betalade för?
- Vet du vem jag är? - Ja. Vi har sett ditt program.
Ditt avsnitt, "Flygande skrot" var en objektiv studie av luftfartssäkerhet.
Det var inte hälften så inspirerande som "Himlens bimbos", eller hur, Connie?
Ni tycker att ni är roliga.
Bra. Jag känner din sort.
Och jag din. Så sitt ner, sir.
Bra.
- Flygvärdinnan. - Mr Thornberg.
Du kan inte få monopol på min tid.
- Jag sitter inte nära den kvinnan. - Ursäkta mig?
Han menar att han har tagit ut kontaktförbud mot mig.
Jag får inte komma honom närmare än 15 meter.
50 meter. Så sätter ni mig i denna delen, strider ni mot ett domstolsbeslut.
Jag kan stämma er och det här flygbolaget.
Den där kvinnan har anfallit och förödmjukat mig.
Vad gjorde du?
Slog ut två av hans tänder.
Skulle du vilja ha lite champagne?
Förlåt, konstapel McClane. Jag måste kolla.
Här är ditt vapen och polisbricka.
Tack.
Herregud!
Vad i helvete håller ni folk... Vad gör ni?
Det här är en brottsplats. Ni måste spärra av området.
- Det är upp till kommissarien. - Då kanske ni kan ta mig till honom.
- Var är Cochrane? - Han klarade sig inte.
- Ni är sena. - Vi stötte på problem, översten.
Nån snut dödade Cochrane. Jag klarade mig precis, sir.
Slutförde ni er uppgift?
Ja, sir, men... Cochrane, sir.
Då är förödelsen minimal. Straffet skulle kunna bli hårt.
Misslyckas du igen, kommer kammaren inte att vara tom.
Du kan gå.
Vem är det? Kom in.
- Kommissarie Lorenzo? - Ja.
- Jag är John McClane... - Jag vet vem du är.
Du är skitstöveln som precis brutit mot sju flygfarts- och fem distriktsbestämmelser
genom att springa omkring och skjuta på folk på min flygplats.
- Vad fan kallar du det? - Självförsvar.
Tror du den där Los Angeles-brickan ger dig särbehandling, här?
Nej, men kanske lite professionell hövlighet.
På en flygplats under julveckan? Du skojar med mig.
Okej, skit i hövligheten. Kan vi ta det professionellt?
Dina grabbar lämnade precis en brottsplats.
Du kan inte avsluta på tio minuter.
- Du måste stänga av området ta bilder... - Läs inte lagen för mig, din höjdare.
Jag vet vad jag gör. Vi ska kolla fingeravtrycken.
Vi tar alla bilderna. Vi samlar upp fibrerna.
Efter att 400 mänskor har trampat förbi? Ni har tur om ni får fram era egna avtryck.
- Stäng av området... - Å, stäng av området?
Är det så enkelt? Att bara stänga av området?
Jag har alla från frimurarna
till de förbannade scouterna här inne.
Jag har bortappade barn, hundar... Inte nu. Senare!
Jag har internationella diplomater.
Jag har en jäkla ren som flugits hit från nån jäkla djurpark.
Men John McClane har ett litet problem.
Stäng hela jäkla flygplatsen.
- Vad tror du de säger däruppe? - Ring och hör efter.
Jag behöver inga jäkla krimtekniker berätta för mig att nån snorunge snodde bagage.
Bagage? Typen pekade en Glock 7 mot mig. Det är ett tysktillverkat porslinsvapen.
Det syns inte på bagageröntgen och kostar mer än du tjänar i månaden.
- Jag kanske har högre månadslön än du tror. - Om det är mer än 1,98 dollar...
Hörru, McClane, börja inte tro på din egen publicitet, va?
Jag vet allt om dig och Nakatomi-grejen Los Angeles.
Bara för att du är en stjärna på tv, är inte det ett faktum.
Du är i min värld nu,
och det är jag som är den stora stjärnan.
Så du tog kål på nåt slödder. Fint.
Jag kan skicka din chef i Los Angeles en jäkla rekommendation!
Dra nu åt helvete innan jag kastar ut dig från flygplatsen!
Carmine, får jag fråga dig någonting.
Vilket sätter igång metalldetektorerna först? Blyet i arslet eller skiten mellan öronen?
Din fete jävel.
- Något ID på den här? - Det är inte vårt problem.
Jag lånar den här och den där. Jag kommer strax tillbaka.
Vänta lite!
Vänta lite, grabbar. Vi måste kolla något.
- Vad gör du? - Ganska läskigt jävla jobb.
All förvirring där inne, jag glömde ta den här clownens avtryck.
- Jösses. - Du ska göra det där på bårhuset.
Inte nu längre. Ny bestämmelse från luftfartsmyndigheten.
Jag tror inte den här klarar sig. Tack så mycket.
Där ryker vår eskort.
Det spelar ingen roll nu. Vi är utom fara.
Vi kommer att vara säkra hela vägen till USA.
Hur länge?
Tre och en halv timmar.
De här kedjorna gör ont.
Kan du inte lossa de här, grabben? Vart tror du att jag kan ta vägen?
Förlåt general. Jag får tyvärr inte det.
Bra, grabben, bra.
Du är en utmärkt soldat.
Istället för frihet, ge mig lite eld.
- Powell här. - Sluta upp att käka nu.
- Hej, John, hur går det? - Holly försenades en dag
och jag är här i huvudstan med svärföräldrarna.
Gamla goda svärföräldrar? Visst älskar de sina svärsöner på polisen.
Hörru, Al, vad är faxnumret där nere på stationen?
5553212.
3212. Vänta en sekund, bara? Jag vill skicka dig någonting.
Ursäkta mig.
Du och faxar? Kors i taket.
Holly sa åt mig att jag skulle öppna ögonen för nittiotalet.
- Det här hållet? - Nej. Det där hållet.
- Den är upp och ner. - Det spelar ingen roll.
Här kommer det.
- Jag skickar dig någonting nu. - Vänta en sekund, cowboy.
- Fingeravtryck? - Vi har en oidentifierad döing här.
Jag cirklade spiralerna ifall de blir luddiga i sändningen.
Du, kolla både lokalt och riks och kanske Interpol.
- Okej. Vad handlar det här om? - Å, bara en känsla jag har.
Aj då. När du får såna känslor går försäkringsbolag i konkurs.
- Faxnumret är... - Högst upp på sidan av faxet.
Högst upp på sidan av faxet.
En flygplats? Du pinkar inte i någons swimmingpool, hoppas jag?
Jo, och inte har jag nåt klor.
- Tack. - Väl bekomme.
Just som den här stormen avtar,
börjar satelliten mata ut nästa väderkatastrof.
Titta på den här nya fronten på väg in. Får dess lillebror att se smånäpen ut.
Jag kan salta landningsbanorna och köra med plogar mellan landningarna,
om ni saktar ner dem i luften, har jag tid att arbeta.
Låter bra.
Okej, allihop. Då saktar vi ner fåglarna innan vi får en parkeringsplats över oss.
Kön börjar vid Mississippi, och det är bäst de tar nummerlappar.
Får det lov att vara en till?
Nej tack. Nu behöver jag ju bara se hans ansikte i 20 minuter till.
Det här är kaptenen som talar. Jag har precis fått information från Dulles flygledare
att en väderfront rör sig in emot oss.
Vi kommer att hållas flygande något längre.
- Tack så mycket. - När jag tänker efter...
Jag är här, partner. Din döings dossier är på väg till dig nu.
- Vad har du för information? - Han är död.
- Behövde du en dator för att lista ut det? - Nej, du missuppfattar.
Enligt försvarsdepartementet har han varit död i två år.
- Va? - Just det. Sergeant Oswald Cochrane.
Amerikansk rådgivare i Honduras.
Dödad i en helikopterolycka 88.05.11.
Polisofficerare.
Läs mellan raderna, så ser det ut som en massa body-bag jobb.
Jag förstår. Jaha du, Al. Tack ska du ha.
- Ingen orsak. - Okej.
Jag stänger om en timme. Kanske vi kan gå ut och ta en drink?
Bara faxet, tack.
Vänta lite. Jag ser någon. Jag ringer tillbaks.
Spöket från tidigare jular. Nakatomi? LA? Du är John McClane, eller hur?
- Vem är du? - Sam Coleman. WNTW-nyheterna.
- Ursäkta mig. - Ge mig en chans. Jag såg liket.
De säger att det var ditt hantverk.
Nej. Jag gör bara korsstygn.
Perfekt. National har precis stängt. Nedisad.
- De skickar sina flyg till oss. - Trevlig helg.
Det värsta av allt, Mr Trudeau, var pressen.
De var här för storyn om Esperanza,
så de visade alltihop på nyheterna, blodfläckar och allt.
Jag skulle vilja spärra flygplatsen för varenda jävla reporter
men de skulle bara ordbajsa om yttrandefrihet och dra hit nån ombudsman.
Mord på tv. Vilken jäkla start på julveckan.
Vad är det? Ett gäng som förra gången?
Bara om dina gäng får sin träning vid Fort Bragg.
- Vem i helvete är detta? - Jag är polisman...
I ett obehörigt område. LA, Mr Trudeau, betyder inte ett skit.
Det är vad jag sa om mitt förra kolesteroltest.
Så vad är ditt problem, konstapel McClane?
Kommissarie Lorenzo har säkert förklarat den smärre incidenten med småtjuvarna.
Kanske han kan förklara det här.
- Alla system avlyssnade, överste. - Koppla in det.
H minus fem minuter. I beredskap.
Vi har ett lik på bårhuset som verkar ha dött två gånger.
Om vi antar det inte är datorfel, hur tolkar vi det?
- Nåt jävelskap planeras för flygplatsen. - Vad i helvete menar du?
Jag vet att vi är idioter, så ge oss ett smakprov av din snillrikhet.
Är detta en kapning ett rån eller vad?
- Jag är inte säker... - Han är inte säker.
Jag är chockad. Jag måste lägga mig ner.
Bara proffs gör sig så här mycket besvär. Inte bagage tjuvar och inte snorungar.
- Proffs på vadå? - Vad fan tror du att det här är?
Säkerhetspatrullen? Det här bär märket av en legosoldat.
Kungen av knarklangare är på väg. Behöver ni räknesticka för att fatta,
eller kanske en till svart säck innan ni gör något?
Du är den som gav oss det där jävla liket. Kom ihåg det.
Det minns jag.
Lorenzo, se till att alla dina skiftkommendörer rapporterar. Nu.
- Va? - Jag vill att de rapporterar allt ovanligt,
- hur obetydligt det än verkar, okej? - Uppfattat.
- Herregud! - Vad?
- Landningsbanorna. Titta. - Vad i helvete?
- De stängs ned. - Herregud.
Gå till nödupplysning. Nu.
- Nödsituation. Vi är i gult läge. - Stödsystemen fungerar inte.
- Överför till en ny terminal. - Bobby, vad har du där?
- Hela nätverket ligger nere. - Borde vi ringa elverket?
Vi är på samma system. Det funkar här.
Dulles, jag är på väg in.
- Håll kvar er position. Jag repeterar. - Vad händer där nere?
- Vi jobbar på det. - Vi kan inte just nu. Vänta.
Fuji 604. Utför fördröjnings- manöver och invänta.
TWA 23, ur stånd att släppa in er i detta läget.
Stig och håll vid 3000 meter.
Jag har kollat alla system. Inget funkar.
- Hur ser det ut? - Landningskontrollerna är väck.
Jösses. Instrumentella landningssystemet är nere.
Bekräftat. Ils är nere.
Alla jävla system är nere. Och INMAC-monitorerna fungerar inte.
Till kontrolltornet. Vi har röd alert.
Varje plan på väg mot vår sektor som inte redan finns i landningsmönstret
dirigeras till sina alternativa flygplatser.
Alla som redan är på väg till, eller befinner sig i vårt mönster
håller sig till de yttre gränserna.
Låt de kretsa. Sätt fart.
Inte ett ord om detta utanför det här rummet.
Vi har 15000 människor på flygplatsen och vi vill inte ha nån panik.
Vi har precis köpt kanske två timmars tid till.
Sedan kommer de plan med lite bränsle inte att kretsa.
De kommer att ramla ner på Vita Husets gräsmatta.
McClane, är detta vad du förväntade dig?
Nej.
Det här är bara början.
- Luftfartens heta linje. - Hur kan de veta så snart?
Det kan de inte.
- Det kanske är de som drog ut kontakterna. - Slå över på högtalaren.
Hör upp, Dullestornet. Hör upp.
De säger att blinda män utvecklar bättre känsel som kompensation.
Nu när ni är både blinda och döva, kanske vi kan fånga er uppmärksamhet.
Jag vet att er inspelningsteknik är aktiv så jag ska fatta mig kort.
Sen kan ni spela bandet så många gånger ni vill.
Hur kom du in på den här linjen? Vem är detta?
Vem jag är, är oviktigt. Vad jag vill...
Om du inte vill att flyg ska regna ner i Potomac när de får slut på bränsle,
är det väldigt viktigt att höra vad jag vill.
Ett plan kommer att landa på flygplatsen om 58 minuter.
Det är UM-1: Utländsk Militär Ett.
- Ni är säkert medvetna om hur unik - Esperanza?
Den här flygningen är, hur viktig dess last är.
Detta planet kommer inte att mötas av någon.
Det kommer att landa på den bana jag designerar,
där det kommer att stå självständigt och orört.
Det kommer att avsluta mitt intresse gällande planet och ert ansvar för det.
Samtidigt vill jag ha en lastkonverterad 747:a, fulltankad
till mitt förfogande.
Ni får två minuter att be inkommande plan att hålla sig till de yttre markeringarna.
Efter det kommer ni bara att kunna ta emot sändningar.
Varje försök att återställa era system, kommer att bemötas med stränga straff.
Han bluffar.
- Fan ta dig, du kan inte göra så här. - Men jag gör det.
Jag behöver få er att göra en kod 15. Jag har en idé, och jag behöver er hjälp.
Om Esperanza lyckas ta sig till ett land utan utlämningsavtal, är det kört.
De är på vårt eget system. De måste vara i närheten.
- Vi kommer att plocka isär flygplatsen. - Det var på tiden.
Jag har en toppenhet, samt en specialstyrka. Vi behöver ingen från avbytarbänken.
Min fru är med på ett av de där jäkla planen. Det kvalificerar mig som spelare.
Om du rört på dig tidigare, hade vi inte suttit i skiten nu.
Det avgör saken. Vakter. Du åker ut härifrån.
Får jag påminna om luftfartsbestämmelserna
vad gäller oauktoriserad personal i kontrolltornet?
- Vi behöver bara hitta ett sätt att sända på. - Sticka ner till el-affären efter en sändare?
Vi har en - terminalvingen som de håller på att bygga.
20 flygbolag när den är färdig, alla med egna bokningssystem kopplade till antenner.
- Det är bäst att du visar Mr McClane ut. - Du har ingen anledning att vara här.
Allt vi behöver finns där borta i Glasbroannexet,
det bara sitter och väntar på att bli inkopplat.
För helvete, Trudeau, de här grabbarna är proffs.
Du kan inte leka med sånt folk.
Sam Coleman. WNTW-nyheterna. Många rykten flyger omkring här idag.
Inte en chans, damen. I helvete heller.
Du har inte tillträde hit, Coleman.
Vad vi än kommer på, kommer de också att komma på det!
- Bort med tassarna. - Bara se till att få ut båda två härifrån.
- Säkerhetsvakten, foajén, kom. - Tomalson här.
Kommissarie Lorenzo här med två otillbehöriga i flygtornet.
Se till att få tummen ur arslet. Få ut dem ur hissen,
om ni inte vill ha sparken till julklapp.
Uppfattat. Vi springer.
Helvete!
- Vad vem än kommer på? - Satan. Vänta där ett tag.
- Varför det? - Vänta bara!
Knarklangare på väg till fängelse. Vapenstrid på flygplats.
Varje flygledare på fikapaus blir inkallad och så är du där och rör om i grytan.
- Samband? Kom igen, bara några få ord. - Okej, bara några få ord. Fan heller.
Tack, men det har överste Stuart redan sagt.
Stuart. Den där snubben som blev sparkad av kongressen. Det var han.
Vem han vem? Va?
Det är okej. Jag har gjort det här förr.
- Hej. - Hallå.
- Var är den andra? - Klaustrofobisk, antar jag.
Det är ett VHF-system, men planen är så nära att det går bra.
Jag kan rigga vår frekvens på 30 minuter och koppla in en överkorsning.
- Inte ens planen hör skillnaden. - Ta det du behöver. Låna. Sno. Döda.
Jag vill att mitt team täcker honom.
Vad vi än kommer på, kommer de också att komma på det.
Å, Gud. Jag kan fan ta mig inte tro det.
Ännu en källare. Ännu en hiss.
Hur kan samma skit hända en och samma kille två gånger?
Vad i helvete?
Vem är du?
Jag är Marvin.
Jag trodde att du försökte stjäla mina plattor.
Jag är bara fastighetsskötaren.
Detta är Dulles kontroll till alla flyg som väntar vid Potomac-strömmen.
Vi erfar vissa tekniska problem här.
Väderleken, som har förvärrats under dagen,
har nu komplicerats av en outförsedd mänsklig faktor.
Detta har påverkat all elektrisk utrustning samt dess uppbackningssystem.
Alltså är våra navigations- och inflygningssystem nere.
Och vi väntas förlora kommunikation om en minut.
Fortsätt hålla er vid era yttre markeringar som tidigare, och vänta på vidare instruktion.
Så snart vi är tillbaka på linjen expedierar vi era landningar enligt bränslebehov.
Lycka till.
Gud välsigne er.
Ändra tavlorna.
- Tillbyggd glasbro. - Nej! Glasbroannexet.
Det var det sista jag hörde innan jag blev utsparkad.
Låt mig se nu.
Det måste vara det där, ser du?
Det där är den höjda plattformen och den nya terminalen. Glasbron.
Vilken jävla flaskhals. Bra plats för ett bakhåll.
Vilken är snabbaste vägen dit?
Det här jobbet stod inte i arbetsbeskrivningen.
- Mr Barnes. Du har oss bakom ryggen. - Jaså? Vem har ni bakom er?
Centrala ventilationstrumman.
Ventilationstrumman... och bingo.
För en gångs skull hade det varit skönt med en vanlig, normal jul.
Ägglikör, en jävla julgran,
lite kalkon.
Men, nej. Jag måste krypa omkring i den här förbannade superburken.
Vi är vid Glasbroannexet. Jag ser uppsättningen.
Jag ringer dig för ett protokolltest så snart vi är på gång. Det var allt för nu.
Inspektörn, vi behöver mer utrustning. Jag vill skicka en av era grabbar efter det.
- Vad i helvete pågår? - Slå på den där igen!
- Hörru, skitstövel, vad ser jag ut som? - En måltavla.
Jävlar!
Fan också. Jag hatar när jag har rätt.
Stanna nere!
Helvete!
Jävla skitstövel.
Helvete.
Nu ska du får stryk.
- Jösses. - Är du okej?
Ja. Men antennuppsättningen, jag måste komma åt att sätta upp den.
Ner med dig!
Helvete.
Bete.
Dra över oss.
Få Lorenzo att offra sina bästa män.
Få dig att slösa bort din tid.
Tid som vi inte har.
Jag tror att du är närmare än 50 meter.
Precis som det flygplanet. På ett ungefär.
Ja. Det finns ganska många av dem. Ser ut som en regelrätt trafikstockning.
Det finns ingenting regelrätt i det.
Du ser? Du blev nyfiken. Det är en gåva. Jag ser saker.
Saker som andra människor inte hade sett. Det är så jag gör folk nyfikna.
Menar du inte illamående?
Folk har rätt att veta allting om alla. Du stod i vägen för det.
Hörru typen, du satte mina barn på spel.
Och inte för någonting så ädelt som folket.
Den enda gången du ser folket, är när ser efter vem du trampat på.
Jag? Visst, jag klarar mig. Men Lorenzos specialstyrka är förlorad
och antennuppsättningen är borta.
Såg du inte det?
Leta efter ett nytt mirakel.
Sitt kvar här en sekund. Det är någonting på gång här.
Jag repeterar, annexteam, ge oss en lägesrapport.
Annexteam, kom in. Hör ni oss?
Den har nån sorts dekoder. Kan du göra någonting åt den?
Nej. Den här dekodern måste aktiveras på panelen.
Även om vi hittar deras frekvens, kan vi inte avlyssna dem. De är proffs.
Det är du med. Bryt koden. Jag vill höra vad de säger.
Kontrollpanelen har 10 nummer. Med 6-siffrig utläsning.
Fan, där kan ju finnas en miljon kombinationer.
Nästa gång du dödar en av dem, se till att han slår in koden först.
Sir, vi har avlyssnat ett samtal från deras chefsingenjör. Vi slog ut specialstyrkan.
De provade antennuppsättningen. Vi följer tidsschemat.
Att förlora våra män var inte del av planen.
Hör upp, Dullestornet.
Mr Trudeau, jag vet att du lyssnar.
- Tyvärr lyder du inte oss. - Prova mig ansikte mot ansikte.
Du varnades att inte återupprätta era system.
Du har slösat liv och dyr tid på ett lönlöst och uppenbart mål.
Nu måste du betala straffet.
Jag har fem döda polismän, överste Stuart. Är inte det straff nog?
Lägg dig inte i. Du har inte varit annat än en plåga...
McClane. John McClane.
Polishjälten som fritog Nakatomi-gisslan.
Jag läste om dig i "People". Du verkade ute på djupt vattten på Nightline.
Överste, ser man på. Hur mycket drogpengar betalar Esperanza dig för att bli förrädare?
Kardinal Richelieu sa det bäst: "Förräderi är endast en fråga om datum."
Det här landet måste lära sig att det inte kan hugga ner män som Esperanza.
Män som har haft modet att stå emot kommunistisk aggression.
Och första lektionen börjar med polismord? Vad är andra lektionen, neutronbomben?
Nej. Jag tror att vi kan hitta någonting mitt emellan.
Se och lär.
Ge mig ett flightnummer. Ett med lågt bränsleförråd.
Windsor 114. Transatlantisk från London. Bränsletanken är torr som en martini.
Aktivera instrumentella landingssystemet, men omberäkna havsnivån minus 60 meter.
Jösses! De har ändrat marknivån minus 60 meter.
Windsor flight 114. Det här är Dulles inflygning. Hör ni oss?
Dulles inflygning, det här är Windsor 114. Var tusan har ni varit?
Windsor 114. Dulles inflygning. Vi har varit här hela tiden, gamle vän.
Era system kom bara tillbaka på linjen precis nu.
Windsor 114, ni har tillåtelse till ils landning, landningsbana två nio.
- Kontakta tornet vid yttre markeringen. - Herregud, han kommer att störta planet!
Uppfattat, och i sista stund. Jag har 230 människor flygandes på bensinångor.
Uppfattat, 114. Kalibrera Dulles höjdmätare...
- Jösses. - De kommer att flyga rakt ner i betongen.
Den jäveln!
- Varför lyssnar de på honom? - Det är vår frekvens!
Jävlar.
- Barnes! - Det här är tornet. Vi har radarkontakt...
Ge mig din jacka!
- Vad är det du tänker göra? - Vad jag än kan.
Mina damer och herrar, vi har börjat vår landning.
Vi ber om ursäkt för förseningen, men kommer att vara på marken snart.
Var goda behåll säkerhetsbältena på.
Vi har ordnat så andra förbindelser väntar, så ni inte kommer missa dem.
På din plats, är du snäll.
Vi är precis som British Rail. Vi må vara försenade, men vi kommer fram.
Var inte orolig.
Lycka till, McClane!
Dulles, det här är Windsor 114 innanför den yttre markeringen.
Uppfattat, 114. Det här är Dullestornet.
Vi har radarkontakt och är redo.
Ni ligger i glidstrålen, och allt ser bra ut.
Det är någon där ute!
Det är McClane. Herregud.
Inflygningsklaffar.
Inflygningsfart 225.
210.
- Höjd 300 meter. - 240, grabbar. Ni är bara på 240 meter.
Brand- och räddningstjänst. Kör ut allt på landningsbana två nio!
30 meter. 180 meter.
Ser bra ut, Windsor. Ta det försiktigt. 30-knops sidvind, och isig landningsbana.
Bravo. Vi har er.
Vi har er.
Dra upp det!
Jösses!
Vi har er.
Herregud.
Ditt svin.
Det avslutar vår undervisning för ikväll.
Om 747:an vi bad om är klar i tid
och general Esperanzas plan anländer ostört,
så kan vidare lektioner undvikas.
Klart slut.
Vi har inga tecken på överlevande där nere. Det är en jävla mardröm.
Barnes! Vi måste varna flygen
att det finns en dåre som låtsas han är kontrolltorn. Gör mig sändningsklar.
- Hur? - Det får du fundera ut!
Här är passagerarlistan.
Jag vet hur du måste känna dig.
Jag ville hjälpa de där människorna.
Jag var fullständigt jävla kass.
Vi har ringt till regeringen för hjälp. De skickar in en särskild arméstyrka.
En antiterroriststyrka.
Din frus plan...
De sänder fortfarande, trots att vi inte kan svara dem.
De kommer att få slut på bränsle om 90 minuter.
Hör du, Dick. Det är så du heter?
Dick. Om du tänker hålla dig så här nära, tror du att du skulle kunna byta aftershave?
Något annat?
Starkare munvatten hade varit trevligt.
Och här är Sam Coleman direkt från olycksplatsen.
Överste, de har gjort allting som vi förutspådde, hittills.
Vi har ändå inte fått något officiellt uttalande.
Trots det faktum att bara en landningsbana har stängts på grund av tragedin,
syns flera dussin flygplan till som ändlöst kretsar fältet.
Enligt andra rapporter uppstod problem i kontrolltornet som kanske bidrog till olyckan.
Med försämrande väderutsikter,
kommer problemen här och i skyarna att fortsätta växa.
Jag är Samantha Coleman på Dulles internationella flygplats.
- Victor. - Ja, vad är det?
Packade du ner radiomikrofonerna eller har du dem här?
- Jag låter aldrig klantarna checka in dem. - Jag älskar dig.
Ge mig en av mottagarna.
Kan du avlyssna cockpitfrekvensen?
- Visst. Varför? - Jag vill höra vad som är på gång.
Borde finnas precis här på vårt band.
- Ingenting. - Du sa det ska funka. Gör det det?
Det funkar, men allt jag får in är någon sorts flygfyr.
Jättekonstigt. Det är som om tornet inte är där.
Fortsätt lyssna.
Tala om för mig när det finns någonting där.
- Major Grant. - Rollins, justitiedepartementet.
Trudeau, flygoperationschef.
Lorenzo, terminalpolis. Vill du ha något, så fixar vi det.
Är detta allt? En enda jävla pluton?
- En kris, en pluton. Vem är du? - John McClane.
- Det var modigt handlande där ute. - Visst.
Visa nu lite gott omdöme. Låt proffsen ta hand om det här.
Det verkar som om proffsen spelar för andra sidan ikväll.
- Är inte överste Stuart en av era män? - Nej, inte numera.
Vi är här för att slå ner överste Stuart. Och vi kommer att slå ner honom.
Jag arbetade med honom. Jag har lärt honom allt han kan.
Han kanske har pluggat vidare sedan dess.
Då kör vi! Befälet kommer att föras från flygplatsens polisstation.
Jag vill vara kopplad till tornet om 15 minuter.
Då gör vi det!
Är det bättre eller sämre nu, tror du?
- Belysning. Stor, bärbar belysning. - Vi organiserar fältet, och sen...
Väntar vi på att dårarna skjuter ut dem? Varifrån får vi ljusen? Från Läderlappen?
- Hur blir det med flygtelefonidén? - 18 plan är i luften. Fem med telefoner.
Vi har fått tag på tre. Vi är fortfarande på de andra.
Då återstår 13 olyckor som bara väntar på att inträffa.
Motvindar slår ännu alla mot de yttre markeringarna.
De plan med nog bränsle har redan skickats till Atlanta, Memphis, Nashville.
Yttre markörer. Jävlar!
De yttre markörerna!
Det är en fyr. Den skickar ut såna där pip pip pip så de vet att de är över det.
- Och? - Så måste radiosignaler bara pipa?
Så klart. Vi byter frekvens från flygtornet till fyren. Pumpa upp wattförbrukningen.
Vi kan prata med flygen, och svinen som ligger bakom detta vet inte om det!
Spårade signalen. Hittade den i bagageområdet.
De har buggat ert snack i tornet hela natten.
Snorungar som knycker bagage, Carmine?
- Hur går det, Telford? - Dåligt.
Jag ringde Lang. De kommer med en bärbar dekoder om två timmar.
- Min fru har inte två timmar. - Jag flyttades till Grants team igår.
Den vanlige killen fick blindtarmsinflammation.
Ryktet säger att ingen är bättre på det här än major Grant.
Förutom kanske överste Stuart.
Jag vill höra allt om flyget som skitstövlarna är efter.
Sen kommer jag att ge mina order. Piloternas mötesrum. Nu.
- Fortsätt arbeta. - Albertson. Med mig.
Inga civila.
- Vad i helvete? - Vad är det?
Den yttre markeringssignalen signalerar inte. Den snackar.
Hallå, samtliga plan i landingsmönstret. Det här är chefsingenjör Leslie Barnes.
Jag har blivit auktoriserad att ge er alla fakta.
För närvarande är detta enda kanalen i vårt förfogande.
Så här ligger det till. För ungefär två timmar sedan...
- Vänta tills du hör det här. - ... säger sig vara vårt torn
såvida ni inte hör ert eget plans inflygningskod.
- Terroristerna har tagit över... - Fan! Banda det!
... alla kontroller utom den här kanalen.
Ge oss en sekund här, är du snäll.
Försök inte att svara på era egna frekvenser till denna sändning.
De har redan orsakat en krasch
- genom att imitera vårt torn. - Jösses.
Jag repeterar. Terroristerna har skurit av de två system som kan tillåta era landningar,
fältbelysningen för en visuell landning och ils: En för en instrumentell.
En amerikansk arméstyrka är på plats och förbereder att slå ut terroristerna.
Gode Gud.
- Är du interesserad av en fin rock? - Den passade mig ändå inte.
Du måste få mig till piloternas mötesrum.
Jag måste höra vad de säger. Vilken av de här kartorna visar vägen?
- Rör den inte! - Hitta kartan, Marvin.
Jag hittar den. Du rör till hela mitt arkivsystem här.
Piloternas mötesrum, jag tror att det ligger i huvudterminalen.
Så skulle det kunna finnas under P för piloternas mötesrum?
- Nu, Marvin! - Eller kanske det under Ö för övrigt.
Ber om tillstånd att minska vaktpostplikt till 30-minuters rota.
Mina män är frusna och otåliga. Över.
Det här är överste Stuart. Ta hit de män som inte står vakt för ett möte. Över.
Vad är det för fel?
Mina herrar, ikväll ändras mönstret.
Dominobrickorna faller inte längre och fästningsvallarna står stadigt.
Sir, general Esperanzas plan kom precis upp på skärmen.
Hallå, Dullestornet. Vi kommer att belysa en landningsbana.
Försök inte, jag repeterar, försök inte att landa några plan.
Kom ihåg att vi övervakar er.
- Vad gör vi? - Lyder.
Dulles tornet till Urban Martin Ett.
Det här är Urban Martin Ett, Dulles. Vi hör er, kom.
Urban Martin Ett, ni ombes att komma in på landningsbana ett fem.
Jag hittade den på golvet, vid rocken, vid sidan av bagagebandet.
Vad i helvete är det som är så spännande med det då?
- Koden är fortfarande inpräglad i den. - Du gillar den, va?
Kan vi säga att du ger mig 20 dollar för den?
- Kan vi säga att jag låter dig leva? - Snubben vet hur man förhandlar.
Det här går emot våra instruktioner.
Vi kommer att landa på bana ett noll,
där vi kommer att mötas av representanter från ert justitiede...
Kapten, var god informera tornet att ni fortsätter enligt instruktion.
Uppfattat, Dulles. Fortsätter mot landningsbana ett fem.
Urban Martin Ett. Kom in.
Vad tänker du göra nu? Tänker du skjuta mig? Så vem ska flyga planet?
Oroa dig inte för det. Det är inte ditt problem.
Urban Martin Ett. Kom in.
Örnnästet. Detta är Falken. Mayday.
- Fortsätt, Falken. - Jag har lågt kabintryck. Dålig visibilitet.
Jag måste dra ur det här vädret och landa nu, på första möjliga landningsbana.
Repeterar. Jag har förlorat kabintryck. Nära noll synlighet.
Jag måste ut ur stormen.
Jag kan landa, men jag måste landa nu, på första utgående landningsbana.
Repeterar. Jag kan inte kretsa runt till bana ett fem.
Visa mig vägen till landningsbanorna så fixar jag foder till rocken.
Repeterar. Jag kan inte kretsa runt till bana ett fem.
Satan.
Invänta, Falken.
Han kommer in från havet.
En kula skadade instrumenten.
Jag är inte säker på min kurs, och måste göra en visuell landning omgående.
- Uppfattat, Örnnästet? - Uppfattat, Falken.
Det blir väl två fem höger.
Bestäm dig nu för fan!
Vi har terrorister upp till häcken igen, John.
Två fem vänster.
Två fem höger.
Jag måste sluta röka.
Tack för att ni talade om det för mig, Örnnästet.
Kan ni visa mig vägen dit också, vore jag tacksam.
Jag ser lamporna. De ligger rakt framför mig.
Minskar flyghastigheten. Närmar mig landningsbanan.
- Önska mig lycka till. - Uppfattat, Falken.
Uppfattat. Vi har dig om fem minuter.
Det stämmer, skitstövel. Jag har dig om fem minuter.
Jag ser era ljus. Kontakt om 90 sekunder.
Kom till pappa, dassråtta.
Satan!
Frihet.
Inte än.
Du borda stanna i ditt säte tills planet når terminalen.
Inga bonusmil för dig.
- Vem är du? - En snut.
- En snut? - Ja, en av de duktiga pojkarna.
Du är en av de stygga pojkarna. Och nu när jag har dig fast, byter jag dig mot min fru...
Sitt ner!
- Vart tog han vägen? - In dit.
Två månaders planering, och ni kan inte förutse en pendejo till snut.
- Kom igen general. - Var fan är överste Stuart?
- General! - Jag är okej.
Han sa han är polis. Jag trodde att du hade säkerställt här.
- Han är i cockpiten. - Men han ska åt helvete!
Jag antar att det är du, McClane.
Vilken tapper liten soldat du är.
Du kan se det här som en militärbegravning!
- Hur många granater har vi? - Tre var!
Använd dem!
Helvete.
RAKETSTOL
Bort!
Satans turgubbe.
- Brandbilar, sir. - Retirera till kyrkan. Nu!
Var fan är dörren?
BRÄNSLE
De börjar bli lite nervösa där bak. Faktum är att det är jag också.
Vi är rakt över Washington. Se om du kan få på tv: N för att lugna dem.
Funkar för mig. Jag...
BRÄNSLEKONTOLL
Skriver du ditt tacktal För Årets sliskigaste video?
- Försök med Pulitzer. - Medan vi väntar på landning,
sätter vi på Washingtons lokal-tv. Ljudet ligger på kanal tre.
Snälla ni, vi kan landa vilken stund som helst. Kan ni sätta er...
- Jag måste kräkas. - Sir, lampan för säkerhetsbälten är tänd.
Idiot.
- WZDC. - Det här är Richard Thornberg.
- Koppla mig till Ruben. - Han ska just till sändning.
- Jag vet. Det är därför jag behöver honom. - Du måste vänta...
Koppla mig, Celia, eller börja skriva ditt cv.
Esperanza är nere... men han är skadad.
Han fick en kulrunda i axeln. Jag sköt en till av deras grabbar. De är sex mindre, nu.
Om vi visste hur många de är, kunde det vara fantastiskt,
men om de har 50 män, är det lite tidigt att öppna champagnen!
Vi uppskattar din insats men vi vill inte ha nån riskfaktor med ombord!
Tänk om de kraschar ett plan till som svar på din lilla stunt?
Det kan de inte längre, eller hur Barnes?
Om jag hade fångat Esperanza skulle allt vara över nu.
- De är nog mer kreativa än du tänkte dig. - Jag tänker åtminstone, för helsike!
Vi är här för att runka av kuksugaren tills han försöker sticka. Punkt slut.
Du är bara fel kille, på fel plats på fel tillfälle.
Jag har varit sån hela mitt liv.
Major. Pentagons krisrum, sir.
Pentagon. Jag tar det här inne. Tack ska du ha, Telford.
Ni män följer med mig.
- McClane. - Ja, Barnes.
- Du sa att typerna kom ut hit med en gång? - Jaa.
Det betyder att de är på fältet eller nära.
Jag tror att jag vet var. Följ med, ska jag visa dig någonting.
Här är de gamla ritningarna med långa landningsbanor. Det var för 12 år sen.
Ser ut som de har ändrat stället, flyttat telefonledningar, ils,
allt som går under markytan, så att de kunde ordna dränaget.
Om jag gissar rätt, följer de flygplatsens mark
och går rakt förbi det här området.
Någon borde få sitt arsle insparkat för den här röran.
Tyvärr kan vi inte skylla på någon för vädret.
Inte? Den där tjockisen Willard Scott då?
Jag skulle ha tagit bussen. De kan åtminstone stanna för mat och bensin.
- Ursäkta mig. - Ja?
Jag bara undrar. Det var meningen att vår flygresa skulle ta 5 och en halv timmar.
Har vi tillräckligt med bränsle för att kretsa runt?
Naturligtvis. De räknar med småproblem som det här.
Vi har kollat tolv hus och inte kommit någonvart.
Det här är vår sista chans.
- Det ligger en gammal kyrka där. - Vi sticker.
Vänta.
Där är kyrkan, där borta.
- Kan vara en vaktpost. - Han kanske bara är ute på promenad.
Så varför går han över sina egna fotspår?
Följ med.
Okej. Stanna här och förbered dig på att kalla in flottan.
- Jag trodde det var armén. - Vem fan bryr sig? Var redo, bara.
Satan. Inte nu.
- Lorenzo, det är Barnes. - Var fan är du? Var är McClane?
Med mig vid församlingskyrkan till väster om flygplatsen.
Var då? För helvete! Din galna idiot, varför i...
Det här måste vara deras operationsbas. Håll käften och kom hit!
Kod röd! Situationsrapport.
Vi har identifierat Stuarts position. Sätt igång.
Vår utrymningsplan kommer att vara klar inom 30 minuter, general.
Om vi undviker fler överraskningar.
Mina herrar, vi har en situation här.
De är här.
Jösses, är du okej? Behöver du läkare?
Vad i helvete tror du att du gör, leker John Wayne?
Jag har god lust att spärra in dig.
Håll käften och gör något nyttigt. Gå och stäng av vägen.
- Du kan inte tala till mig på det viset. - Inte, Carmine?
Sergeant, få den här byråkraten ur Mr McClanes åsyn nu.
Med nöje, sir.
Major, männen är i position, sir.
Blockera bakdörren, så går vi in. Skjut bara på mina order.
Uppfattat, sir.
Antar att jag hade fel om dig. Du är nog ingen skitstövel trots allt.
Nej, du hade rätt. Jag är bara din sorts skitstövel.
Garber, situationsrapport!
Arméstyrkor på tre sidor, tätnar snabbt runt baksidan!
- Ännu ett problem, överste? - Inget problem, general.
Mina herrar, ni vet vad ni ska göra.
- Ner! - Ner med er!
General... det är dags.
Kom igen, rör på påkarna.
- De sticker ut... genom bakdörren. - Va?
Sätt fart!
Albertson, ta dina män till baksidan.
Med allt det här kan vi sätta ner flygen.
- Rör inget. Om de har gömt sprängdeg... - Det har de.
Har en här. Ser ut som C-4. Fanskapet är armerat.
Utrym området. Allihop, nu!
De har sprängladdat instrumenten. Spärra av.
Satan!
Var fan är McClane?
Miller, ta honom.
Jag täcker dig.
Man kan inte lita på turen.
Vi fortsätter.
Jag hade den jäveln i siktet. Det är jag säker på.
Herregud.
Hallå, Dullestornet.
Det här är överste Stuart. Är vårt plan klart?
Det är det. Det står i hangar 11. Den mest avlägsna byggnaden vi har.
Vi är på väg. Se till att ha en markstyrka där redo att bekräfta planets skick.
Fattar ni vilken fräck jävel vi handskas med?
Överste, du är fullt kapabel att bekräfta det själv.
Be oss inte att servera dig potentiell gisslan på silverfat.
- Major Grant, eller hur? - Om du minns mig, överste,
då minns du att jag känner till övningen lika väl som du gör.
Gå nu och kolla ditt eget jävla plan.
Vi kör om fem minuter. Luftvärnsjackor åt samtliga.
Kroppsarmering åt stormtrupperna. Nattsikten åt krypskyttarna.
Vi ska in i hangaren, och jag ska själv ta detonatorn ur Stuarts döda hand.
Lorenzo, dra tillbaka dina män till flygplatsen.
Spärra av varje utgång om de skulle försöka glida förbi oss för att bryta sig ut på fältet.
Visst.
Sådär ja, då kör vi.
Det är vansinne! Varje tv-station har folk på flygplatsen. Ingen har hört nåt om detta!
Ingen av dem är jag. Vill du ha bevis, lyssna här.
Terrorister har mördat civila
och skurit av de två system som kan tillåta era landningar.
En amerikansk arméstyrka är på plats och redo att ta terroristerna.
- Herregud. - Jag vill att du sänder direkt nu.
Ta min bild från arkivet. En PR-bild. Kartorna kan ni sno från vädret.
Vi jobbar på det. Vi klipper om fem minuter.
Säg åt systerstationerna att om de vill vara med, har de tre minuter på sig. Vi rullar.
Tv-bolagen, här är jag.
Telford, vad gjorde dina blåbärsplockare när vi tog Grenada?
Grenada. Fem minuters brandsläckning, fem veckors surfande.
- Jag önskar jag varit med er på det. - Visst. Jag med, pysen.
- Verkligen, sir? - Klart.
För då hade vi inte behövt göra det här.
Örnnästet, det här är Nykläckt.
Enligt schema... och i position.
Uppfattat, Nyckläckt. Vi är säkra här.
Du har grönt ljus.
Herregud, konstapeln, varifrån kom du, Pearl Harbor?
Kan vi städa upp här, är ni snälla.
Fem, fyra, tre...
Det här är en specialsändning från WZDC-nyheterna.
Ett flyg har störtat på Dulles, där andra plan fortfarande väntar på att få landa,
utan förklaring vare sig från flygplats eller flygledning.
Och nu, i en exklusiv WZDC-rapport,
rapporterar Dick Thornberg från skyarna över Washington.
Jag är en av de som väntar över huvudstaden
i tron att det problem som uppstått under oss var helt vanligt.
Men sanningen är högst ovanlig. Sanningen är skrämmande.
Ur vägen, damen!
Det här är en inspelning av ett samtal mellan tornet och ett av planen ovanför.
- Lorenzo! - Har du blivit helt jävla galen?
- Var är armén? - Stuart riggade sprängladdning med remote.
- Var är Grant? - Hans killar kommer att döda jäveln.
- Nej, de kommer att flyga iväg med honom. - I helvete heller.
När armén sparkade Stuart, satte han dit sina egna män.
- Är du inte klok? Den där brand... - Avledningstaktik för att köpa tid.
Du är fullkomligt galen. Du är arresterad, din förbannade idiot.
Detta är de kulorna som användes där ute ikväll. Lösa skott!
Herregud.
Det här är kommissarie Lorenzo. Återkalla allt manskap
och ha dem uppställda i full mundering vid parkeringen om fem minuter.
Dags att ta fram storsläggan.
Precis som Iwo Jima.
Vi har fått uppgifter om att terroristerna nästan har full kontroll över flygplatsen,
ett faktum som myndigheterna vägrat erkänna.
Terroristerna har varnat för ytterligare blodbad om deras krav inte bemöts.
Nu här arméns specialkommandon har anlänt till flygplatsen,
är sannolikheten av en dödlig sammandrabbning farligt nära.
Den idiotiska, arroganta skitstöveln. Hela flygplatsen vet nu.
300 människor har dödats
och tyvärr är de troligen inte de sista.
Den fruktansvärda sanningen är att ingen är trygg,
varken ombord planen över Dulles eller i terminalerna nedanför.
Hotet om en högre dödssiffra på flygplatsen hänger över alla här,
och julhelgens budskap om fred och kärlek har utbytts mot en mardröm.
Lyssna, alla enheter. Jag vill att ni ställer kurs mot hangar 11, täck alla sidor!
Den här bilen, McClane. In med dig!
När stadspolisen kommer med förstärkning, får de skrapa upp resterna. Sätt igång!
- McClane, säg hej till min bror Vito. - God Jul.
Hej.
För helvetes jävlar! Ta bort den där skithögen.
Flytta på den där förbannade skithögen.
Vito, se till att få arslet ur vagnen och hjälp mig!
Hörru, Coleman!
- Hörru, Coleman! - Hej.
...men sanningen har åtminstone inte läckt ut bland gisslan
för jag, Richard Thornberg, bara hamnade här
för att sätta mitt liv och talang på prov för mänskligheten och mitt land.
Om detta blir min sista sändning...
Amen till det, Dick.
Dick? Detta är direkt, Dick. Var är du nu?
Strålkastare på väg hitåt, sir. De är här, precis enligt schemat.
Hangardörren, öppna den.
Som smort.
Låter du mig få den här storyn så föder jag dina barn.
Det är inte en nöjestripp jag är efter.
Överste, du är fan ta mig inte lätt att ha och göra med.
Tack ska du ha, major. Du är inte så illa själv.
- Gratulerar till er rymning, sir. - Tack ska du ha, major.
- Spar på dem tills vi alla är i säkerhet. - Sir.
Grattis, mina herrar. Ni har vunnit en seger för vårt sätt att leva,
min stolthet, min beundran, och en hyvens semester.
Sådär, gå ombord nu.
- Vad är problemet? - Jag gillar inte att flyga.
- Vad gör du då här? - Gillar inte att förlora.
Jag har sett tillräckligt med snö så det räcker livet ut.
- Det får man inte mycket av i tropikerna. - Men för er herrar, kan vi importera det.
Satan! De lämnade hangaren.
Just där. Filma det.
- Vad gör vi nu? - Kör framför dem.
Blockera vägen så de inte kommer ut.
Jag utmanar inte ett 200-tons plan! Jag är galen, men jag är inte så galen.
- Dulles, det här är nordost 140. - Det är Hollys flyg.
Förfrågan om nödlandning.
Jag vet ni inte kan svara, men lyssna noga.
Vi har bara ångor kvar, och vi måste landa. Om fem minuter kommer vi ner.
- Det är min frus plan! Sätt dig framför! - Jag sätter mig inte framför det där planet!
Vad sägs om att sätta dig ovanpå det?
Detta är er kapten. Var goda lyssna.
Vi är tvungna att försöka oss på en nödlandning.
Spänn fast säkerhetsbältena och inta kraschställning,
- enligt personalens instruktioner. - Vi drar checklistan för nödsituationer.
All flygtrafik i Dullesområdet. Detta är nordost 140.
Vi kommer att försöka göra en nödlandning.
Jag vill inte dö.
Förlåt mig.
Gud!
Din käpp och din stav de trösta mig.
- Vänta! - Vad är det du gör?
Du ville ju ha en story? Lugnt och försiktigt, pojkar. Lågt.
- Ta ner mig. - Du kommer att bli ihjälslagen.
Gå in lågt. Håll det över vingen.
Lägre.
John, vad i helvete gör du på flygplansvingen?
Satan!
Något är fel.
Skevrodret. Vi kan inte lyfta.
Det är McClane igen.
Den jäveln!
- Jag fixar honom. - Gör det rätt den här gången.
Få upp oss i luften, general. Du är den ende av oss som kan göra det.
Skjut inte. Den där vingen är fulltankad.
Vad synd, McClane. Jag nästan gillade dig.
Jag har vänner så det räcker.
Dags för huvudföreställningen.
Skitstövel!
Hur går det?
Trevlig landning, skitstövel!
Jippee-ka-jej, skitstövel.
Holly!
Här är ditt jävla landningsljus.
Titta! Jag ser det.
De använde den jävla elden för att se.
De kan göra det allihop. Vi berättar.
De vet redan. Lyssna.
De använder eldspåret som guide. Om de kan, så kan vi det också.
Alla landningar man kan gå ifrån är bra nog åt mig.
Holly!
Å, Gud. Å, älskling.
- Jag trodde jag aldrig skulle få se dig igen. - Jag tänkte samma sak om dig.
Jag älskar dig så mycket.
De sa att det fanns terrorister på flygplatsen.
Ja, det hörde jag också.
Gud, så vackert.
Ja, det är det verkligen.
Jag älskar dig så mycket.
John. Varför händer sånt här alltid oss?
Nu går vi hem.
Kan någon hjälpa mig, snälla?
Raring, hjälp mig upp, är du snäll.
Skitstövel!
Hörru, konstapeln, kom igen.
Hoppa på här! In med frugan.
Vad säger du, Marv?
Jag blir vansinnig om jag måste städa upp den här röran.
Fick du den här parkeringsbötern framför min flygplats?
Ja.
Äsch, vad fan. Det är ju jul.
Sätt igång, Marv!